Fue un error

Fue un error amarte en días inciertos,
Fue un error atarme a la tierra si tengo alas de agua.

La única respuesta es el calor de una piel también herida.
Imposible encontrar refugio en tierra de lobos.

Fue un error amarte en días inciertos.
Fue un error atarme a la tierra si tengo alas de agua.

Hay madres que arrastran penas de siglos

Hay madres que arrastran penas de siglos,
abismos, soledades inmensas.
Corazones con agujeros negros.
Silencio cristalizado.
Gritos atrancados.

Todavía hay cobardes que no quieren escuchar,
pasan de lado, miran de reojo.
El dolor les aterra,
saben de sobra que algún día serán sus víctimas.

Ignorantes, las guerras se ganan con la desesperación en los puños.

El valor es hijo de la agonía, de la desolación.

Los fuertes han cuidado bien de sus heridas.

Hay madres que arrastran penas de siglos.

Así, como una barca varada en la arena,
cuyo destino era surcar el mar,
quebrar el horizonte.
Aquí se queda con las velas heridas.


Si no hubiera conocido el mundo,
si no hubiera arrancado el dolor y el placer con mis manos.
aquí permanecería indiferente.


Pero hay quien busca desesperadamente
siendo precipicio,
barranco,
sima,
quebrada,
silencio sordo.


La sal  quema las cicatrices,
las deja como ojos abiertos.

Para vivir con el corazón 
entre los dientes,
hay que clavarse el aliento
en las pupilas.


Los cobardes 
esconden sus heridas.
Los valientes
se desangran.

Y que hay del silencio entre dos voces,
en la forma leve de bajar la mirada.

En el silencio antes de responder o después,
ese silencio que no quiebra la voz ni la mentira,
otra verdad terrible entre ilusiones.

Desde el silencio se crea para acortar caminos ciertos,
los inciertos se quedan
en el abismo.

MANOS ROTAS

Manos ásperas de vida,
manos rotas.
Manos que crearon castillos
para princesas ingenuas.
La vida es dura, decías
y yo sonreía.


Inmenso creador 
de sueños de arena,
y alas de barro.


la vida agrietó, agrió  tus manos.


Aquel origen humilde, padre
silencio, pesadumbre,
acentos de Castilla.
Nobleza adherida en tantos años de escasez.
Y yo perseguía incertidumbres.
Y tú venías herido de polvo.



Después había que salir al mundo.
No volví a encontrar aquellas manos...
ahora todas son finas, lisas, no tienen tierra
tampoco el calor, tu calor padre.


Las personas mueven las manos, mueven los labios
entre voces opacas, inciertas,
suaves y viles,
sin manos heridas.


Primero la mano, después el intelecto.
Primero el barro, tus manos y después el universo.
Manos laceradas, sabiduría inmensa.


Aquel día no pudiste trabajar, estabas cansado.
Aquel día te fuiste.




De la tierra a la tierra, la que tanto acariciaste.

Existe belleza en el silencio

Creía que no, pero es cierto.
Existe belleza en el silencio.
sonidos perfectos, armonía sublime.

Creía que no podía enseñarte el mundo, pero no es verdad.
Tomo tus manos y perfilamos el contorno de las cosas.
Atrapamos el viento y nos reímos de los pobres de espíritu.
El mundo es una mentira enorme
y tú, hijo mío, una verdad terrible, tan cierta que hiere.

Me dijeron que mi hijo no tenía alas, que no podía volar.
Ahora surcamos el cielo con alas inmensas.
Somos libres en una sociedad amordazada de prejuicios y mentiras.
Vemos el mundo desde nuevas perspectivas.
Desde aquí arriba se ven todas las esquinas...
Qué lastima, los que se quedan allí abajo y miran sin entender.

Pensaba que era imposible, pero es mentira
Dominamos la tempestad, caminamos por encima del mar.
Ya no hay nada imposible.

Son ellos los que no tienen alas.
Los incapaces, los ignorantes.
Los que no ponen los medios, los que prefieren apartar.
Seguirán en su mundo absurdo, estúpido, lleno de mentiras.

Nosotros continuaremos volando atravesando el universo.


María Durán Barbero

2 de abril. Día mundial del autismo

Tenía que huir y así lo hice.

Acepté el reto.

Quebrarse entre dos mundos, entre dos lenguas, entre dos versiones,

El cuerpo escindido.

Enredadera que persigue la luz hasta morir.

En una Grecia abrupta, sensual, vital, muerta, herida, hermosa, incandescente, terrible, virginal, irredimible...

Aquí os espero. 

Soy una forastera con raíces en el viento.

Construyo una identidad volátil en la nada.

Entre dos mares, entre dos esquinas.

Grito en mi lengua, apenas me entienden.

Mi lengua sólo tiene una belleza estética e ininteligible.

Todos los matices, los perfiles, los aspectos, los anversos, las perspectivas de un universo imposible de compartir.

Nómada desterrado una y mil veces que

desgarra la tierra para unirse desesperadamente a ella.

Sigo en el aire, no puedo arrancarme las alas.