Para vivir con el corazón 
entre los dientes,
hay que clavarse el aliento
en las pupilas.


Los cobardes 
esconden sus heridas.
Los valientes
se desangran.

Y que hay del silencio entre dos voces,
en la forma leve de bajar la mirada.

En el silencio antes de responder o después,
ese silencio que no quiebra la voz ni la mentira,
otra verdad terrible entre ilusiones.

Desde el silencio se crea para acortar caminos ciertos,
los inciertos se quedan
en el abismo.

MANOS ROTAS

Manos ásperas de vida,
manos rotas.
Manos que crearon castillos
para princesas ingenuas.
La vida es dura, decías
y yo sonreía.


Inmenso creador 
de sueños de arena,
y alas de barro.


la vida agrietó, agrió  tus manos.


Aquel origen humilde, padre
silencio, pesadumbre,
acentos de Castilla.
Nobleza adherida en tantos años de escasez.
Y yo perseguía incertidumbres.
Y tú venías herido de polvo.



Después había que salir al mundo.
No volví a encontrar aquellas manos...
ahora todas son finas, lisas, no tienen tierra
tampoco el calor, tu calor padre.


Las personas mueven las manos, mueven los labios
entre voces opacas, inciertas,
suaves y viles,
sin manos heridas.


Primero la mano, después el intelecto.
Primero el barro, tus manos y después el universo.
Manos laceradas, sabiduría inmensa.


Aquel día no pudiste trabajar, estabas cansado.
Aquel día te fuiste.




De la tierra a la tierra, la que tanto acariciaste.

Existe belleza en el silencio

Creía que no, pero es cierto.
Existe belleza en el silencio.
sonidos perfectos, armonía sublime.

Creía que no podía enseñarte el mundo, pero no es verdad.
Tomo tus manos y perfilamos el contorno de las cosas.
Atrapamos el viento y nos reímos de los pobres de espíritu.
El mundo es una mentira enorme
y tú, hijo mío, una verdad terrible, tan cierta que hiere.

Me dijeron que mi hijo no tenía alas, que no podía volar.
Ahora surcamos el cielo con alas inmensas.
Somos libres en una sociedad amordazada de prejuicios y mentiras.
Vemos el mundo desde nuevas perspectivas.
Desde aquí arriba se ven todas las esquinas...
Qué lastima, los que se quedan allí abajo y miran sin entender.

Pensaba que era imposible, pero es mentira
Dominamos la tempestad, caminamos por encima del mar.
Ya no hay nada imposible.

Son ellos los que no tienen alas.
Los incapaces, los ignorantes.
Los que no ponen los medios, los que prefieren apartar.
Seguirán en su mundo absurdo, estúpido, lleno de mentiras.

Nosotros continuaremos volando atravesando el universo.


María Durán Barbero

2 de abril. Día mundial del autismo