Por las orillas que no recorreré, por el cielo que no podré vislumbrar, por el tango que no bailaré en tu compañía, por los ojos que no besaré.
Por la vida que no tendré.
Por el viento que no quemará mi cara.
Por la tarde herida de rojo, por la mañana vestida de azul.
Por los poemas que no quebrarán mi voz.
Por la vida que no tendré.
Por la piel que no podré desear ni nombrar.
Por las calles nostálgicas de la Habana.
Por la verde humedad del Lejano Oriente.
Por las lluvias del Monzón que no bendecirán mi cuerpo.
Por la vida que no tendré.
Por el cuerpo de ese niño perdido que nunca arrullaré en mis brazos.
Mi ancla hundido hasta el fondo, en el centro de la vida.
Desde el lado oscuro.
Siempre desde la orilla, la inmensidad ante mí.
Por la canción que nunca escucharé de tus labios.
Mis sueños se han convertido en alfileres tristes,
postales de agua,
ternuras pétreas,
soles de acero,
palabras vacías,
miradas ausentes,
manos de lodo,
sueños sin vida,
sueños sin alas.
